道 别
四月，轻烟细雨的清明季节。我强烈地惦怀故人，他清俊的脸容常在暗夜的微光中清晰出来，他的脸是刀凿般深刻，连唇都有血一样的色泽。穿过相思树林的时候，我看到远方小路尽头有三个影子在一片花花的阳光中走来。
又快到了插秧的季节，记忆里的爷爷和爸爸辈总是蓑衣、斗笠加身，赶着水牛站在耙子上“嗖”飞奔而来再飞奔而去。嘴里哼着同一首年复一年的曲调，那曲子——兴许只有大水牛才听得懂喽。小时候问爷爷：“是不是你唱跑调了，所以水牛才跟你对着干？”爷爷耳背，站在耙子上身子够着我，提高嗓门：“你说啥子安？”“嗖”又过去了……几个回合后，老牛在一旁啃着青草，爷爷在我旁边坐下来，挽着裤腿，从头到脚全是泥浆。
“你刚才对着我吼…吼…吼啥子？”我把话重复了一遍，学着他结巴的语调：
“说话的时候不…不…不要紧张，一字一句说就…就不结巴了”。
他嘴角微微扬起，用温柔到极致的目光瞪着我：“你个小死丫头”。然后田野上回荡着一老一少的笑声。
田埂上花香满径，已被笑声吹散了芬芳。一片片，一坡坡全是黄的，粉的小花花，风跑过，它们跟着节奏，一浪高过一浪。尘埃里的花朵细碎地开在洒满斜阳的小径旁。时间的脚印杂沓地走过，那些嫣然处的欢笑，低眉处的心酸，便也那样无声息地流过了。
“这是插秧花，过了这个季…季节就没得了”。爷爷看着我手里长短不一的那捧黄色花说到。
“我喜欢它，像个妖精样，迷人得很。”说着就往头发上插了两朵。
“你才是个小妖精。”
我走在前面撅着屁股费力地够着田埂下的小黄花，爷爷牵着老牛走在后面：“够得了，你…你…你要扯好多嘛，天要黑了，看…看不到路了。”三个模糊的影子被柔柔的晚风吹得好远，好远。
暮色已重，屋顶的明月，已朗朗在天。爷爷总喜欢拖着月光席地而坐，脚丫子一下一下敲打着石板，双手抱膝，听小小的我大言不惭地说着遥远又美丽的梦想。不合时宜出现的蚊子总是围在耳旁跟我说着悄悄话，我伏在爷爷腿上，他手里的那把蒲扇轻轻地扫过我头顶，冷不丁地从兜里抠出一颗糖递给我，模糊地听着他哼出的山歌，嘴里包着甜得汪心的糖果，不争气地闭上了眼睛……一大把年纪了，歌声还那样高亢清脆，居然还有几分小清新的味道，像飘在田野的花香。着实有着与年龄不符的声音。
后来，稻田没了，田埂没了，野花花委实地缩进了尘土。老牛没了，爷爷，也没了，他也躲进了那堆黄土里，只剩下那把曾被他缝缝补补了很多年的蒲扇，歪歪扭扭的一针针一线线，横横竖竖地勾勒，写满道不尽的红尘奢恋。曾经时间的风口上，花儿，正在我们经过的路口绽放；月光，正在你手心的蒲扇里徜徉。摊开这双空荡荡的手掌，握不住光，也捂不住胸口溢出的慌张与寂寥。
人们喜爱回味幸福的标本，却忽略幸福披着露水散发清香的时刻，那时我们往往步履匆匆，不知在忙什么。偶尔我会把爷爷递过来的那颗糖塞到他嘴里，用双手挤扁他的脸颊：”让这颗糖汪哈你的心。“
”你个小死丫头“脸上的笑容被糖甜开了。
光这几个字，就有童话般的趾高气昂！以至于在后来的很多个日子里总嘀咕着：下次也要想个什么方法，让他惊喜一下，两下或三下。
多年后，殷殷相望的风尘，被又一季插秧花开湿润了记忆：抱着你给我扎好的那捧插秧花，我想着：这是分别的场景吧，于是道别，没有人提起道别。
这一刻，会真切地感知到，似乎哪里缺了什么，这样的感觉不激烈，不明显，只是淡淡的，像某种味道。任它悄悄地堆积着，滋长着，会觉得心里沉沉的，闷闷的。我知道，这可能就是所谓的悲伤。
爷爷在我的心中变得栩栩如生又面目模糊，那被时间捏出折痕的脸像烙在心里了，总在回忆处不自觉浮现，苍白中，脸慢慢清晰，清晰成一对眼睛，扑闪扑闪的看着我。
这是我记得的跟爷爷生活的那段日子里最清晰的画面。任何事情只要时间一长，都显得格外残忍。你墓地上的草是不是早绿透了，想象中有朵黄色的小花开在你的坟头，在细雨中幽幽地抽泣......（姚荣佳）
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