雨夜又听蛙鸣声

　　雨夜又听蛙鸣声

　　夏至前一日，江淮大地整整下了一天透切切的雨。半夜里，我被久违的蛙鸣声吵醒，再也无法入睡。那蛙声不紧不慢，此起彼伏，在雨夜里格外清晰。听着听着，我的心竟快碎了，打了个寒颤，裹着被单，蜷坐在萧湖公园酒店客房的大床上，呆呆地望着窗外。雨仍悉悉地下个不停。那阵阵蛙鸣叩打着窗棂，也叩开了我记忆深处那道永未结痂的伤疤。

　　想起小时候，每当梅雨季节，连阴雨绵绵不断，记得有一年，雨下了整整四十天，天地间只余下一种令人窒息的潮气。泡软了的土墙渗出黄褐色的水痕，像老人脸上的泪沟。

　　雨水泡软了整个季节，救济粮的口袋日益干瘪，农村里连一把引火的干草都难寻，尤其是我们这样人口多的人家，更是困顿不堪。灶房里终日弥漫着绝望的浓烟，潮湿的稻草怎么也点不着，呛得人直流眼泪。祖母弓着背，鼓着腮帮子向炉膛里吹风。有时母亲拿着蒲扇来助阵，火苗却总是奄奄一息，暗红的火苗在灰烬里苟延残喘。烟尘钻进她的眼角，凝成浑浊的泪，顺着皱纹的沟壑蜿蜒而下。过了好一阵子，湿柴才会在灶膛里发出呜咽般的噼啪声。饭常常是半生不熟的，带着一股烟熏味。

　　水漫过田垄时，青蛙们会跳进堂屋，与人抢占制高点，在积水的泥地上聒噪（guozao），夜晚，黑暗的土屋里满是“咕呱——咕呱——”的鸣叫，一声声撞在耳膜上，撞得人心头发慌。它们蹲在墙角，蹲在床底，凸起的眼珠在昏暗中闪着幽光，像黑夜生出的绿荧荧的鬼火。

　　窗外蛙鸣依旧如针尖刺入耳蜗。这声音竟比当年更锋利了——它扎穿岁月，把那些浸透苦水的日子从记忆深处钩沉出来：灶膛里死灰般的暗红，母亲被烟熏得通红的眼眶，弟妹们盯着铁锅时吞咽口水的细微声响。那些为一把干草跑遍邻村的黄昏，那些把湿稻草搓了又搓、搓得掌心渗血的时刻，原来从未真正消逝。

　　雨声渐疏，蛙鸣却愈发清晰，在黎明前的黑暗里织成一张细密的网。这声音是刻在骨头里的铭文，是岁月也无法冲刷的印记。当年土灶的火灰早已冷却，但潮湿的烟味仍盘踞在肺腑深处；当年水退后留下的淤泥已被新土覆盖，可双脚踩在干爽水泥地上时，脚底仍会幻觉出那种冰冷粘稠的触感。

　　窗外的天光开始蚕食夜色。我忽然明白，有些苦难早已渗入血脉，成为身体里永不消退的寒颤。那蛙声是时光河流中的暗礁，每当夜雨滂沱时便浮出水面，提醒着在钢筋森林里安身的灵魂：你身体里永远游动着一条故乡的浊流，而水底沉着永远打捞不尽的、锈迹斑斑的岁月残片。它们终将在每个雨夜随蛙声浮起，如芒在背，如鲠在喉，如影随形——却不知那些在水泥缝隙里欢唱的青蛙，可识得这声音里浸透的血泪？

　　作者：包义华，江苏省盱眙县人力资源和社会保障局