浮世落雪，皆是戏中人

　　浮世落雪，皆是戏中人

　　昨日，老天爷像是发了通脾气，又像是忽生怜悯。晨间雪花漫天狂舞，要将这世间污浊统统掩埋；暮色四合时，却又吝啬地收回了云雾，只留下一片蓝得令人心惊的透彻。我手里提着半只酱猪蹄，那是这冰冷冬夜里唯一能握在手心的温热与慰藉，怀里揣着三两小酒，独自走在归途。

　　脚下深一脚浅一脚，像是踩在棉花上，又像是踩在云端里，眼神早已被酒精腌得迷离恍惚。路灯把我的影子拉得老长，那黑影在水泥地上扭动，竟像是有了呼吸，它是这世上唯一愿意陪我、听我倾诉的沉默朋友，忽而凑上来跟我攀谈。一阵恶心翻涌，呕吐物混着酒气在空气中炸开，那是胃里的抗议，也是积压在心底的委屈与疲惫，借着酒劲，像疯草一样肆意生长。那一刻，我有些狂妄，又有些凄凉，觉得路是我的，灯是我的，连这凛冽的夜色都是我的，可分明又觉得什么都不是。路人纷纷避让，像是在躲避一个并不存在的瘟神。如此醉生梦死之后，便是明日大寒。

　　今日酒醒，头痛欲裂中，我将网中看到的《浮世绘》反复诵了一遍又一遍。那诗句不像墨字，倒像两团跳动的微火，在胸口狠狠地熨帖着昨夜的寒凉，每一个字都烫得人心颤。我去寻一处有雪的清幽，抬眼望去，颐和园的昆明湖已然被寒气封印，冻成了一块巨大的无瑕白璧，冷冷地拒绝着春天的窥探；十七孔桥若一条被时光勒紧的玉带，沉沉地横卧在苍茫雪色里，系住了这一湖的寂寞。岸边的万条柳丝垂落，沾着细碎的雪沫，宛如冬日挥洒的狂草，笔笔写着萧瑟，字字透着让人想哭的辛酸。恰似诗里那句“屋檐之下满襟尘”——我们都是在浮世里低头赶路的蝼蚁，肩头背负着岁月的雪，那么重，那么沉；衣摆粘连着俗世的尘，那么脏，那么乱。

　　朋友圈里，东北雪乡的街景热闹得喧嚣：红灯笼在雪檐下晃出暖红的光晕，山坳里的木屋裹着厚雪，像被老天爷捂在掌心的一颗太妃糖，甜得发腻，甜得让人心生羡慕，甚至有些嫉妒那份不属于我的热闹。可转头刷到城市冬夜的街景，路灯把柏油路照得惨白，像一张张死人脸；积雪在路边缩成暗灰的团，像一块块发霉的年糕，让人看了倒胃口。这一刻，我忽然尝出了“台前我亦饰仁厚”的滋味，那是一种混杂着无奈与苦涩的咸：雪乡的热闹是演给游客看的戏台，锣鼓喧天，粉墨登场；城市的冷寂是留给归人的后台，卸妆归零，素面朝天。我们在不同的场景里戴上温良的面具，把委屈嚼碎了咽进肚子里，又卸下疲惫的伪装，无非是为了那几两碎银，在人情的风雪里像蜗牛一样，背着沉重的壳，寻找一处能容身的屋檐。

　　雪地里那一支残荷，像一声黑色的惊叹号，狠狠地钉住了我的脚步，也刺痛了我的眼睛。枯褐色的莲蓬在白得刺眼的雪面上支棱着，像一位风烛残年的名伶，枯槁的骨架里仍撑着一口不肯散去的气，死守着最后的尊严。旁边的细枝斜斜探过来，没有一片叶子，却带着如铁似钢的骨感，在寒风中铮铮作响。这不正是《浮世绘·二》里的“幕后谁非戏中人”吗？大寒是一年最冷的刀锋，残荷守着冰面，我们守着生计。谁不是在命运的戏台上如履薄冰地躬身，赔着笑脸，忍着心酸，又在无人处像影子一样独自寒凉？白居易说“行路难，不在水，不在山，只在人情反覆间”，此刻看来，人情的翻覆就像这冬日的雪，落在肩头时是轻柔的拥抱，砸在脸上时却是冰冷的耳光。你分不清哪片是真，哪片是假，只能裹紧衣裳，把自己活成一个沉默的雪人，含着眼泪，继续往前走。

　　后来翻到一幅画，雪落在红枫与青松间，一叶扁舟泊在湖心，像一只漂泊的眼睛，凝视着虚空；石阶上积着薄雪，像被时光遗忘的琴键，虽无人弹奏，却仿佛在风声中弹奏着无声的冬曲。我忽然想起，大寒也是年味渐浓的序章。雪乡的红灯笼已经挂起来了，家里的腊鱼腊肉该腌了，连枝头的梅花都顶着雪苞要开。原来浮世的戏文里，不只有“畏暗中多小人”的警惕，也有“瑞雪丰年兆”的期许。就像那只站在梅枝上的小鸟，顶着橙红的羽冠，像一团燃烧的火焰，它不管人间的算计，不管世态的炎凉，只顾着在最冷的日子里，用喙啄开春天紧闭的门扉，偷来一点春的消息，那是对生命最倔强的回应。

　　傍晚回家时，路灯又亮起来了，像一只只监视黑夜的眼睛，冷冷地注视着归人。我把《浮世绘》折进大衣口袋，贴着胸口，那是这寒夜里最贴心的温度。雪粒子落在睫毛上，凉丝丝的，像一句句没说出口的叮嘱，又像一个个冰冷的吻。原来大寒的雪，是为了让我们明白：浮生虽扰扰，薄薪虽寥寥，生活虽苦涩，可只要心里还揣着一点温良，像雪下的残荷做着春的梦，像枝头的梅花傲着寒的骨，就不算辜负这一场人间戏台。毕竟，我们既是演戏的人，也是看戏的人，在大寒的雪夜里，各自守着各自的炉火，各自舔舐着各自的伤口，又各自在心底，虔诚地盼着各自的春暖花开。